Beu el desig,
assedegat,
a l'estany dels teus ulls;
t'encén, Mirra, la pella
quan se t'acosta Cínires,
el nét de Pigmalion.
Et venç de nit l'anhel de jeure-hi,
el crit del cos,
que el que t'és pare et sigui amant,
que al ventre duguis un germà.
No et pertany el destí,
que intentes desescriure:
et somet i et fereix.
Et tornes arbre, plor;
aroma evanescent.
Perdura el somni
i, quan, càlid, el vent
t'amanyaga les branques,
esdevé sang, la saba,
i revius el plaer
dibuixat als teus llavis.
----------------------------------------
Tracen, les ones, el camí,
el mar i els vents ens escriuen la nuesa.
Vatopedi:
s'hi obre un silenci blau,
la porta, un esguard inquiet,
el monestir ens acull.
Rere els murs, les cel·les, el recer
i el seu somni incessant.
Històries i misteris
cobreixen les parets,
rostres pintats se succeixen,
imatges esculpides,
textos de reis i emperadors,
la fusta, el marbre, l'or;
el pergamí,
l'anhel de sobreviure.
La mà cordial,
la taula compartida,
l'antiga melodia,
els hàbits negres,
diàlegs d'himnes;
canten de nou les veus
una pregària.
Fruita l'arboç;
aquesta solitud del temps;
som ja el passat:
l'oblit i la memòria
que ens esborren,
com la llum, els colors.
Res no ens pertany,
no hi ha senyors ni serfs,
tot és per ser i morir;
només roman un foc encès
i un Déu cansat que ens mira.
---------------------------------------------------------
Cremaven els teus ulls
en un ponent de fang
i de vi negre;
te'n commovia el foc,
el tràgic moviment,
la lentitud.
Fràgil,
cercaves Procris,
el seu front generós,
les mans on celebraves
el crit de cada aurora,
la llum que s'esqueixava
empesa per les ombres.
El goig que us oferíeu
es mor emmetzinat de gelosia.
Emmalaltiu de tant de posseir-vos,
de no comprendre com us cal ser lliures.
Fereix, involuntari,
el dard que llances,
Cèfal
- amant de l'aura que acarona el rostre -
la pell que més estimes,
duus, dolor; la mort a qui abraçaves;
l'arma que et donà
en va eixugant la vida,
et mira mentre veu
i el seu alè darrer
es desa entre els teus llavis.
Cremen els teus ulls
en un ponent de prunes
i de sang escampant-se.
-------------------------------------------------------------
He d'admetre una cosa. M'encanta aquest poeta. He trigat moltíssim penjar alguna cosa d'ell perquè m'era tan difícil triar una cosa. Al final m'he decidit per aquest poemari que m'agrada moltíssim.
Carles Duarte fa lluir el llenguatge, i rere uns mots una mica prosaics entreveu la força de les seves paraules. M'encanta el ritme. M'encanta la saviesa dels seus poemes.
-------------------------------------------------------------
Er trinkt das Begehren,
wie ein Verdustender,
vom See deiner Augen;
Es entflammt Dir, Mirra, die Haut
wenn sich Cínires Dir nähert,
Der Enkel von Pigmalion.
Es bezwingt Dich nächtens die Sehnsucht dich hinzulegen,
der Schrei deines Körpers,
dass jener, der Dir Vater ist, Dein Geliebter sei,
dass in deinem Leib trägst deinen Bruder.
Es gehört Dir nicht, das Schicksal,
welches du zu entschreiben versuchst:
Es unterwirft und verletzt Dich.
Du wirst zu einem Baum, weine;
ein sich verflüchtigendes Aroma.
Es überdauert der Traum,
und, sofern er heiss war, der Wind,
liebkoste er Dir die Äste,
es kam Blut zum Vorschein, der Pflanzensaft,
und Du erlebst die Freude aufs Neue,
auf deinen Lippen gezeichnet.
---------------------------------------------
Es zeichnen, die Wellen, den Weg,
Das Meer und die Winde schreiben uns die Nacktheit.
Vatopedi:
es öffnet sich ein blaues Schweigen,
die Pforte, ein unruhiger Blick,
das Kloster empfängt uns.
Hinter den Mauern, die Zellen, die Zuflucht
und sein unaufhörlicher Traum.
Geschichten und Rätsel
pflastern die Wände,
Gemalte Gesichter ereignen sich,
vom Bildhauer Erschaffenes,
Texte von Königen und Kaisern,
das Holz, der Marmor, das Gold;
das Pergament,
der Wunsch zu überleben.
Die herzliche Hand,
die Tafel die mit dem Fremden geteilt,
die alte Melodie,
die schwarzen Gewänder,
Dialoge der Hymen;
es singen aufs Neue Stimmen
ein Klagelied.
Frucht des Erdbeerbaumes,
diese Einsamkeit der Zeit,
wir sind ja schon Vergangenheit,
das Vergessen und das Gedenken
die uns auslöschen
wie das Licht, die Farben.
Nichts, rein gar nichts gehört uns,
es gibt weder Herren noch Sklaven,
alles ist um zu leben und zu sterben;
lediglich bleibt ein Feuer, entfacht
und ein Gott, der uns ermüdet anschaut.
-------------------------------------------------------
Sie brannten in deinen Augen
in einem Ponent Wind aus Ton
und aus Rotwein
wurdest Du tief durch das Feuer berührt,
die tragische Bewegung,
die Langsamkeit.
Zerbrechlich
suchtest Du Prokris,
ihre grosszügige Stirn,
die Hände, wo Du feiertest
den Schrei von jedem Morgengraun,
Das Licht welches abriss
angetrieben duch die Schatten.
Die Lust die Ihr uns darreicht
stirbt vergiftet durch die Eifersucht.
Ihr erkrankt daran, dass sie so sehr von Euch Besitz ergreift
Ihr es nicht versteht, dass es uns geziemt, frei zu sein.
Es verletzt, unwillkürlich,
der Speer den du schleudertest,
Kephalos
- Geliebter des Lufthauchs (=Aurora, Name von Prokris), der ihm das Gesicht liebkost -
die Haut, die du am meisten liebst,
nimmst Du hinfort, Schmerz; der Tod, den Du umarmtest;
die Waffe, die er Dir gab
vergebens trocknest Du das Leben ab,
sie schaut Dich an mit brechendem Aug'
und ihr letzter Atemzug
den verwahrt sie zwischen deinen Lippen.
Es brennen deine Augen,
in einem Ponent Wind aus Pflaumen
und aus Blut, welches sich seinen Weg bahnt.
--------------------------------------------------------------------------
Els poemes citats es refereixen als capítols següents
1) Mirra (Cínires) (Ovidi, Les metamorfosis, llibre X, 298-502
2) els pagesos likians (Ovidi, Les metamorfosis, llibre VI, 313-381
3) Cèfal i Procris (Ovidi, Les metamorfosis, llibre VII, 671-758
